Impotência nacional

Há no leito das coisas uma sanha medonha de contentamento.

Frívola vontade inerte de nem desejar.

Percebo no canto dos pássaros certo comodismo, como se a asa fosse mais que o céu quando se abre.

Tenho em mim que as coisas se conformaram.

Vento sopra sem pretensão de ventania, chuva chove sem ânsia de tempestade... É tudo calma, menos em mim!

Em mim, sigo sedento de sede. Buscando uma nova procura, querendo encontrar o que nem sei!

Passo as tardes adivinhando o tempo e indagando sincero sobre o princípio, o meio e o fim da vida.

Ah, quisera eu ter a placidez dos peixes, conformados com o sal da água, quando salgada, insípida quando doce... 

Recosto meus pensamentos mais ineficazes no que tem vida, vejo até nas formigas uma falta de audácia carregando o mundo, mas saboreio na resistência das plantas a vontade irmã da minha de não conter na raiz o que alcançamos no galho!

A vontade do salto que pertence às flores, o ciclo de vida e morte tentando as estações, suportando os dias à espera sem esperança de um dia ser maior, de poder com a morte, de ser mais forte que o tempo!

É essa a minha vocação... A de nunca chegar à margem alguma e ainda assim remar!