Desconforto

                                    

Desde que comecei a escrever crônicas, vez ou outra dava uma relida em alguns livros que muito me inspiram. Ora a poesia certeira de Drummond, ora a esguia de Pessoa. Ora as pinturas irônicas das crônicas da Fernanda Torres, ora as engajadas e não menos irônicas do Duvivier - heróis da minha geração - ao menos pra mim.

Mas o fato é que nessa segunda-feira recorri à todas essas possibilidades, li e reli cada texto, assisti as entrevistas de cada um deles, que sempre me enchem de ideias, mas nada! Estar de frente para o nada é de um susto sem fim. Quanta violência um papel em branco diante de nós, zombando da nossa criatividade estéril. 

Então conclui que nem sempre há o que dizer. Que, embora haja técnica e requinte, escrever é um convite de fora pra dentro. Quanta soberba acreditar que se é capaz de ter uma boa ideia toda semana... Quem somos nós?

Atravesso a zona norte do Rio, a caminho da gravadora, na barra, olho da janela do ônibus com o apetite de um prisioneiro, ávido por uma única iluminação, olho para pontos que evitava (a pobreza é sempre tão tocante) pareço um poço vazio. Profundo, mas seco de qualquer sinal de algo útil de ser descrito numa crônica. 

E é muita a pobreza a ser descrita da janela, já quase chegando à zona oeste: num lado da calçada, a polícia faz um 'baculejo' numa dupla de jovens, eles mantêm as mãos na cabeça, enquanto os "tiras" correm as deles pelos corpos sempre negros dos rapazes sem camisa, mas vestidos de um olhar assustado e uma expressão submissa. Do outro, uma senhora puxa a neta pelos braços, para que pare de assistir a cena do lado oposto “vai que sai um tiro” leio seus lábios de uma boca quase sem dentes. Nada me inspira!

Meu devaneio é interrompido por um ambulante que invade o ônibus, cumprimenta os passageiros com um texto mecânico e apresenta os doces que carrega com o domínio de um ‘expert’, descreve os benefícios para a garganta das balas de hortelã, a delícia crocante de um novo chocolate, tudo mais barato que nas mãos de qualquer outro vendedor, tenta convencer que é uma oportunidade única, convence a mim e mais duas ou três pessoas que levam ‘três por um real’, quando abri a embalagem, o mesmo de sempre, um doce comum e naturalmente amolecido pela má acomodação de lotação em lotação... ‘Se o Brasil desse chance, esse cara seria um excelente vendedor de automóveis’, pensei.

Já chegando na linha amarela, me deixei levar pela pintura nos tapumes que escondem a favela, depois assimilei o sentido de estarem ali, como é cruel a estratégia de blindagem da nossa visão para lá. É óbvio que o crescimento desordenado de uma metrópole deixa sequelas graves como a má distribuição e a ocupação sem infraestrutura, mas erguer paredes com paisagens artificiais é um insulto à nossa inteligência e uma forma deplorável de anestesiar a nossa consciência... Mas funciona.

No fim da viagem tenho mais certeza da inutilidade da minha escrita. De que adianta um belo texto se aqueles meninos da calçada seguirão levando porrada dos homens de farda? Se aquela velhinha seguira com medo de bala perdida? De que adianta a poesia se seguimos levando ‘três por um real’ certos da nossa vantagem, enquanto o vendedor ainda implora a Deus que não traga de volta pra casa mais nenhuma barra de Toxtic X ou Toxtic Mega Crocante, porque senão a família seguirá com fome e o Toxtic nem será mais tão crocante, o que dificulta a venda do dia seguinte... De que vale uma estrofe genial se caminhamos por vias expressas envoltas em muralhas pintando uma vida que não é a nossa pra impedir que olhemos no olho de quem não teve a chance de viver do lado de cá do asfalto?

Talvez adiante. Talvez trazer pra mais gente a memória do que a gente recalca por medo, egoísmo e vaidade, possa humanizar um pouco a rocha que nós forjamos pra dar conta da vida!

Sigo sem inspiração pra poetizar essa segunda-feira, mas em troca presenteio você, caro leitor, com o mundo real! Não quero ser a mão que pinta as paredes de um faz de conta, enquanto a fome do outro lado grita calada pelos nossos ouvidos surdos...

Que Drummond e Pessoa continuem a nos iluminar tornando em versos belos até o que é feio e que a Nanda e o Gregório não desistam de alimentar a gente com suas ironias sinceras e, por fim, que eu não perca a fé de que as palavras podem salvar um afogado se forem ditas de olhos abertos!